Galerie Eva Vautier, Nice
Jusqu’au 23 septembre 2023
Il y a chez l’une cette intimité toute féminine dont l’intériorité déborde sur des paysages imaginaires. Et chez l’autre, l’écorce sèche des corps dans leur stricte extériorité, leurs rebus d’accoutrements et le souvenir de leurs gestes. De l’une à l’autre, ce n’est pas un corps à corps qui se joue sur ces deux versants que tout pourrait opposer mais plutôt une rencontre qui prend forme et lors de laquelle, deux femmes artistes prennent l’art à bras-le-corps pour tracer des chemins qui tour à tour divergent et se croisent.
Ce qui réunit sans doute au mieux Béatrice Lussol et Agnès Vitani, c’est cette forme d’énergie jubilatoire nimbée de mystère et d’érotisme à moins qu’elle ne contienne ces relents de perversité ou de blasphème, entre enfer et paradis, qu’on trouva en 1974 dans un film de Robbe-Grillet, «Glissements progressifs du plaisir». Il n’est pas anodin de signaler que ce film s’inspirait très librement du livre de Michelet, «La Sorcière», sans doute la première œuvre littéraire délibérément féministe. Béatrice Lussol s’inscrit manifestement dans cette mouvance et c’est le corps de la femme qui s’écrit ici en aquarelles dans des couleurs de chair et des roses liquides où la forme des muqueuses s’égare dans des rêveries peuplées de brume ou de papillons dans des contes parfumés à l’eau de rose ou aux fleurs du mal.
A la fluidité du corps, Agnès Vitani oppose sa perte et sa dissémination. Matières ingrates, traces de membres, gants et chaussures, jonchent l’espace comme les enveloppes vides d’une mémoire éteinte. Et pourtant résonne ici comme un rire lointain qui se joue de la contamination qui s’empare des œuvres elles-mêmes. Entre elles, le désordre impose sa loi, le bricolage répond à la perfection artisane, les formes tourmentées hors de toute harmonie vomissent toute tentation de beauté. Voici le règne du déséquilibre et de la récupération, le vertige de la liberté quand les dernières traces du réel s’abandonnent au bord des routes, sur les friches et les mauvaises herbes.
Parfois presque abstraites par leur puissance suggestive, les œuvres de ces deux artistes interprètent une joyeuse cacophonie aux doux accents d’irrévérence. Toutes deux se complaisent dans des collisions fortuites de sens et de choses à l’instar des surréalistes, sans d’autre souci que de vouloir briser les chaînes qui nous arriment au stéréotypes du quotidien. Entre les lèvres et la vulve des femmes, des arbres poussent. Sur des godasses abandonnées, rêvons le parfum des fleurs. Çà s’appelle de l’art.
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